Os franceses não tem compromisso algum com a felicidade,
Ser triste aqui é tão lógico como ser feliz aí.
Confesso que minha alma poeta sente-se muitas vezes em casa.
Mas por vezes penso:
Deveria eu ir-me a Portugal,
e deitar-me enfim e de vez,
Na cama da melancolia...
Nenhum comentário:
Postar um comentário